El peor crímen no es el del Crimen Mental. El peor crímen contra la realidad compartida es ser uno mismo. O creer que uno mismo es algo que no guarda parecido con los demás.
En el mundo del hambre el Cocinero es Rey.
Me defiendo de la falta de dinero con un Blog y con Antonin Artaud. Antepongo mi derecho a la Imaginación antes de cualquier otra cosa. Antes del dinero mismo. Antes de lo que he denominado Esclavitud Mental.
¿Por qué no me compran mis cuadritos? ¿Por qué el dealer, el art dealer de Mathew Barney o de Jeff Koons no se dignan a fijarse en mi obra? El Hagakure dice que diario habría que pensarse en la Propia Muerte.
Y díganme, ¿quién tiene la entereza de saberse diferente y de actuar en consecuencia? Sólo la Locura puede definir ese papel en la Configuración Actual de lo Humano y de lo Inhumano como Parte de Lo Humano Mismo dirigido hacia la Obtención del Principío Omega para escapar de la muerte del sol convertidos en Androides…
Libro la Batalla en contra de la Realidad y nadie me puede ayudar a mantenerme sin hambre. Mi mente es mi Paraíso y mi Función de Televisión Espectral. He fallado y en el Fallo encuentro mi Meteoro. Porque mi Meteoro es mi Pensamiento Desfasado, mi Drama Divertido, if you may call it.
El Sexo.
Las pesadillas no tienen nombre y las pesadillas son «eso» que se debe olvidar. Así como nos olvidamos de Nosotros Los Pobres. A mí no me gusta esa película. Prefiero un Perro Anadaluz de Buñuel o Dalí.
El viejo problema de las artes que inauguró el Sr. Van Gogh sigue pleno y vivo aún. ¿Por qué? ¿Por qué sigue pleno y vivo un problema que existía antes de existir el Internet?
El problema es el hombre mismo. Ese el el problema. La Problemática no son los sueños del Hombre, sino el Hombre mismo. Nuestro Signo no es el de la Aurora. Nuestro signo es el de la palabra. La palabra herida por el fulgor de ser lo que creemos ser. Y bien sabido es que el hombre trata de ser para consigo mismo una distracción y un disfraz del Poder General de la Problemática del Ser Hombre: una negación que nos convierte en el emblema del carácter perdido en un márgen del Error que no debe ser concebido ni conocido. mucho menos alimentado y cocido… La palabra que no llega y la palabra que nace muerta. Ese el el problema que me atrevo a enunciar como Forma Poética del hombre.
Yo he escogido el Camino de la Pobreza y del Hambre: la Escritura. Asi escribo:con la lucidez de saberme Hombre y Soledad.
La Idea de Dios proviene del orgasmo. Al eyacular, se destruye la personalidad y se accede a la Dimensión de La Potencia. El Todopoder de la divinidad corresponde al carácter incomprensible del placer más abstracto y total que puede experimentar la conciencia. Aquí el límite de las sensaciones también estaría conectado con la apreciación que tenemos de nuestra pareja en el momento mismo de lo sexual.
La transformación del comportamiento en el trance hacia el orgasmo invita a ver al otro como Totalidad que ponemos en funcionamiento con la magia prohibida de lo genital. Lo humano como imposibilidad perseguida en tanto apropiación de lo estético, la divinidad contenida en el único acto existente que sobrepasa.
El alma se termina con el sueño: ahí somos otra cosa.
El Anticristo funciona como Amor, como música y como película. El fundamento de esto es el Propio Ser y el Tiempo. Madonna maneja el tiempo. Elly Guerra no entra. Los latinos no existen en Latinolandia. La mujer como excitador de la Cosa con Pelos.
Música como cosa que arde cuando no está lubricada o cuando arde el fuego. el tiempo quiere hacerse llama. la llama quiere hacerse Maya. Maya es ilusión para los Budistas. los Budistas esperan al Buddha Maitreya. Los Budistas son orientales.
Los Neonazis son judíos. los judío se ponen ricos si se empinana en forma de vieja. vieja es la bruja, bruja es la que se convierte en joven. la manzana que le dieron a Blanca (Nieves) es del tamaño de los pezones oscuros de sus pezones de pinche india jodida alomentando a su bebé en una calle donde nadie quiere darle limosna. eso se olvida porque no hay solución.
La no solución no es un espasmo ni una continuidad al modo de Bataille. los Arunka Manga no son comics. La Destrucción de la Realidad, cierto momento de su ocurrir, puede compararse a la «Zona Warp» de «Crisis on the Infinite Earths» o Crisis en las Tierras Infinitas.
Britney no pudo estar en contra de la música porque la música es una parte estructural, una de las más importantes, en el funcionamiento del Apocalipsis como tendencia a hacer todo una pantalla plana. si no me creen, vayan a comer a un restaurante Vips con televisión: esto es lo que william S. Burroughs ayudó a desarrollar como un Neo Mito, puto mito osease, David Bowie y Elly Guerra con las Chicas Desaparecidas de T.A.T.U., en relación de frotamiento de vagina con vagina, es decir, «vamos a hacer tijeritas, porque ahorita no queremos hombre»
La noción no comprobada del calentameinto global va calentando alas masas hacia la fornicación acelerada. eso se ve ya. eso forma parte de la música y eso es lo que está ocurriendo en el sentido de 1984 de Orwell. Es decir, todo es importante a nivel imaginativo. pero eso deja de suceder en cuanto salimos al apretón de la realidad, o ataque de la realidad contra la realidad.
Es decir, amor como germen del mal o bondad contra maldad para que la bondad luego se ponga a pelear contra la bondad y así se reconstruya el Planeta de los Simios y el Escape a Otras Dimensiones o la Anulación del Tiempo a pesar de que parezca que todo sigue igual. Todo se dirige hacia la Destrucción de La Realidad. el único problema es la inducción autista a nivel planetario por medio de la Computadotra Mental Controla Sueños y aceleradora del Lenguaje mutante retardante en cuanto a permisividad de lo imaginario: lo que puede o no puede ser imaginado: la legislación no dicha de lo que puede ser o no ser imaginado. Marx estaba equivocado: la religión no es el opio del pueblo; la imaginación es necesaria como opio, pero al permitir el opio de lo imaginario, se olvida que el opio puede hacerse crecer como desarrollo de lo omaginario mismo: esto es lo que se busca detener, que la imaginación se haga todopoderosa, porosa y fluída: esto se logra a través de la música. Si Britney estaba en contra de la música había que detenerla: ya fue detenida.
Repito, mis cálculos mentales son falsos. Ficción. Tan falsos como la ficción puede ser
Paola chupaba su paleta. Yo no era como ahora. Todavía no aceptaba la sensualidad de mi fealdad. la emoción de mi hombría. Todavía no tenía esperanza en mi poema de amor y de carne («mira mi verga, ¿por qué la tengo tan chiquita?»).
Paola chupaba su paleta. Ella tenía trece. Yo tenía 15. Paola chupaba su paleta en el Recreo. Los años ochenta en toda su puta plenitud. Pulseras de goma. Pelo con mucho spray. Faldas y Tobimedias. Romanticismo de chicle de colores. El amor. Los sueños. Las bocas de mis compañeras. Las bocas rosas.
Besos que en los que nunca metí mi lengua en esas bocas.
Chicle bomba. Estupideces. El Grupo Timbiriche. Tengo que agarrar un cuchillo y declararle la Guerra al Sol. Ya no soporto todo este ruido. Mi vida es ruido. Sintoniza mal la radio y escucharas mi vida. El Grupo Timbiriche: «se resovió el rompecabezas y tu amor completó las piezas»…
¿Quién me escucha?. ¿Quién me entiende, quién me lee?
Ruido. Dios, has que la realidad se detenga. Conviérteme en música. Hay mucho ruido. No entiendo… se ven tan hermosas. Tan lejanas, tan borrosas, tan sexuales, tan rápidas. Se ve que ellas son malas.
Tienen cara de mujer malas. Sus ojos son ojos de poder.
Paola chupa su paleta. Es demasiado hermosa. me gusta demasiado. siento las emociones de las Discotecas en forma de un feto de energía estomacal. Dios, ¿por qué? ¿por qué no puedo meterle la verga? ¿por qué no puedo amarla? Paola se saca la bola de cereza de la boca . Me pregunta si quiero chupar de su paleta.
Paola tiene labios de mamadora y nariz de Ninon Sevilla.
Quedo hipnotizado. «Sí, sí quiero de tu paleta». «Pues chupa», dice ella. Erotismo. tranquila locura de mi verga parada. Amor de secundaria de paga. Paola: Sueño contigo cuando veo películas de Joaquín Pardavé los domingos por la noche. En el Cablevisión, mientras mi mamá duerme en su cama con la boca abierta y yo no le puedo cambiar al canal de la televisión. Mañana será lunes y podré verte en el descanso y tal vez me vuelvas a dar de tu paleta.
Edad de niña y cuerpo demasiado de mujer. La escuela está loca sólo por ti. La escuela ha enloquecido por tu culpa. Por eso me quieren expulsar. Todas las de mi salón te odian porque estas muy buena. Eres una de las mas ricas de toda la escuela. ¿a quién le vas a entregar la cola por primera vez?
¿a quién? Dicen que eres una golfa pero yo te amo.
Por las tardes, después de la escuela, mis amigos y yo íbamos a cazar ratas al Lote Baldío. A veces nos acompañaba el Angel, un naco que tenía la capacidad de dar unas patadas karatekas que podían volarte los dientes sin que siquiera de dieras cuenta hasta que llegaba la hora de la comida y en lugar de masticar se te iba cayendo el paladar todo sangrante sobre el plato de comida caliente.
Las ratas. Ellas nos tenían miedo. Las ratas que se escondían del único rifle de municiones que nos había prestado el hermano drogadicto de Checo, mi mejor amigo.
Paola chupa su paleta. Las ratas salen corriendo. Una brisa de verano en el Lote Baldío. La selva de las aventuras de la mente. las emociones por el futuro. El atardecer ocultándose detrás del Palacio de Plaza Coyoacán, el Nuevo Mall que acaban de construir. Adios Plaza Universidad. Adios juventud. Adios, amores de mi vida fea. Hola, bellas drogas. Holas Gatotas. Y hola a la cama a la hora de la lamida de la cola venida.
Y la rata salta sangrando. un chillido. La rata muerta, alcanzada por la bala redonda del rifle de juguete. Mucha diversión. Matando ratas nos hacemos hombres. El Angel lleva tres ratas asesinadas. yo ya maté dos. Mi mejor amigo es el mejor tirador; él ha matado cuatro. Los cadáveres de las ratas se pierden entre la hierba.
Voy mal en la escuela secundaria. me gustan todas las de mi salón. ellas llevan minifaldas. todos tomamos coca cola. todos creemos que la vida será diferente.
Las películas son veloces. Soy un Caballero Jedi. Soy Darth Vader y soy Yoda cuando toco el brazo de Paola, cuando acaricio su brazo regordete y su brazo se llena de los granos de la excitación: «¿quieres de mi paleta?»
Una Tutsi Pop: la imagen misma de la esperanza. Una Tutsi Pop: la imagen del Futuro. ¿Podré cogérmela?
Por la noche duermo pensando en la maldad y en Dios. Me cubro con las colchas y me masturbo. las luces de mi cuarto. las luces que iluminan el techo de mi recámara cuando pasa un auto por la avenida. Las luces que poasan y se van. me masturbo. Paola. Escucho «El Rompecabezas» de Timbiriche en el disc player. Las familias con dinero ya tenemos disc player. tenemos ruido en la cabeza. tenemos amor en la cabeza. tenemos un mito, un Laberinto. El destino de la humanidad depende de ella, de Paola, de su recuerdo, de los gritos de la canción, de mi mano masturbándome. Paola. La noche es clara y silenciosa un poco después. La música de mis sueños es morada. La música de mi espíritu es electrónica.
Láser.
Por la mañana nada tiene sentido. Me meto a bañar. Soy feo. No soy como a ella le gustan. a ella le gustan los niños gueros, los niños carita. Que tristeza. Paola jamás será mía.
Por la mañana las paredes son grises. Los cantos de los pájaros se confunden con las escobas de los que recogen la basura, mu temprano. Camino hasta el metro. llevo mi portafolio Samsonite. Soy tan Cool. Soporto la vida porque estoy enamorado. Soporto la vida porque Paola me da de chupar de la paleta que ella misma chupa.
Me le voy a declarar. Me le voy a declarar y le voy a decir que sea mi Novia. y todo quedará resuelto. toda mi vida estará completa. Paola. «Dime, ¿te gustaría ser mi novia?»
El cadáver de una rata agujereada en el Lote Baldío. Sus dientes y colmillos. Sus dientes de rata. la boca abierta. los ojos cerrados por el golpe de la bala redonda. Los gritos de los niños repletos con felicidad. Mi mano masturbándome, en mi cuarto. Mi madre durmiendo en su recámara. Todas las compañeras de mi salón son malas. Son frías. El chicle bomba explota en una burbuja de lujuria.
Las calificaciones no importan. sólo importa la redención. la música. Dios, dime cuál es la verdad… yo no quiero ser el Anticristo. Yo sólo quiero amar. amar. amar y bailar. como en el Reino de los Cielos de la Discoteca. Quiero ser popular. quiero tener las chamarras más caras. quiero que todas me admiren. quiero salvar a la humanidad. Yo vi una caricatura en la tele, una caricatura de Issac Newton y quiero unos tenis Nike.
«Dios… chinga tu madre»… ¡mamá, mamá, mi mente está diciendo groserías sin que yo quiera!»
Mi madre entra a mi cuarto. «¡mamá, mi mente está diciendole groserías a Dios! ¡es como si mi mente fuera automática!»
«Calma», dice mi madre; «calma… a ver,¿ya estas diciendo groserías a escondidas?»
«No mamá».
«Si no estuvieras diciendo groserías tu mente no podría gritarle groserías a Dios, ¿verdad que no?»
Paola. Creo que soy un Profeta. La Tutsi Pop. La Tutsi Pop. Las mañanas con bruma y niebla. el frío. las calles frías. la llovizna que la madrugada ha dejado en las calles de cemento. y mis sueños. y Dios. y una rata saltando por los aires, una rata muerta, y yo soportando la vida porque estoy enamorado. porque Dios nunca contesta y el Lote Baldío donde las ratas viven entre el hermoso pasto de la juventud han hecho de mí un genio solitario.
Mi ex esposa quería una vida normal. hace un año que Las Fuerzas de La Totalidad me habían prometido que todas las piezas del Rompecabezas serían completadas. y que el arte llegaría a mi espiritu con la Furia Cósmica de una escultura de Jeff Koons.
Yo no le quiero causar dolor a nadie.
Mi cuarto está desordenado. Estoy desnudo y escucho a Timbiriche. Estoy triste. Aristóteles me pregunta desde un libro: «¿por qué todos los grandes hombres son melancólicos?».
«quiero una vida normal», me dijo mi ex esposa. Ella tenía un web cam. De seguro chatea con la web cam, como todas, metiéndose un dedo mientras goza de estos tiempod que nadie tiene necesidad de entender. Mirando una verga y llenándose de las promesas que otro hombre le dará mientras le enseñan una verga por el Messenger.
Mozart, Kippenberger, ayúdenme. Dios, Satán, perdóneme por destruir la realidad. pero es necesario. Es necesario.
Hace mucho que no me como una Tutsi Pop.
Adrian Dordelly, de «Diarios ( Putas, Putas-Septiembre, 2008)»
If Martin Kippenberger had been born in Mexico he would not have done a single piece of art.
If Jeff koons had been born in Mexico he would not have done a single work of art.
If Jean Michel Basquiat had been borno in Mexico he would not have a single piece of art.
If Diego Rivera had not gone to europe he would not have done a single work of art.
If Frida Kahlo had not been married with Diego Rivera she would not have done a single piece of art.
Recognition.
If Van Gogh had not been monopolized as a genius he would have been forgotten and would not have done a single piece of art.
If Dordelly werent Dordelly he would not be doing Art after Art.
Designation. Recognition. Jose Luis Cuevas sucks. Gironella sucks. The Sacred Mexican Art World sucks. Who has recognized me as an artist. No one single artist deserves to be an artist if he has not achieved the Brotherhood of a Dealer and a million dollar check for his very soul.
At least that is something I am thinking today. Maybe tomorrow I»ll change my mind, cause Art is not worth it. Ni el arte ni cualquier empresa de tipo «normal» valen la pena en cuanto a dimensión económica desesperada. Pero eso es lo que tenemos que hacer para sentirnos plenamente humanos. Asi es. Usted señor o señorita que me lee, no será un Ser Humano si no aprende a gozar de la lujuria que el dinero trae consigo y nada de groserías por favor.
To Aphex Twin, «Windowlicker» and if Jeff Koons is aware of my existance or if he is not, please tell him that I am in need of getting paid as an artist. Thank You,
Adrian Dordelly, img_4806, altered photograph, 2009
Adrian Dordelly, img_0863, altered photograph, 2009
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